Para celebrar estos idus de marzo

(2052 años después del asesinato de Julio César, pobre)

os dejo el vídeo con el discurso central de Andrea Caracortada.

 

Disfrutadlo aunque pueda herir vuestra sensibilidad, ¡si es que todavía os queda alguna!

Esta es una composición antigua, nada menos que ocho años tiene. A mis quince años compuse esta carta cuando mi mundo era otro muy distinto y sin embargo supe describir  rostros que conocí después, sueños rotos, esperanzas quebradas en su zenit. ¡Aquí están presentes tantas gentes a las que quise en las primaveras mías!...

He intentado ser fiel al texto original pero he cambiado aquellas expresiones más ásperas y oscuras, algo de puntuación también aunque como digo el contenido, el espíritu es el mismo

 

Te escribo esta carta, tú ya conoces el porqué.
Siempre me encandilaste con tu sonrisa aniñada, ingenua e inocente, creo que fue una de las cosas que más envidié de ti. Me pregunto si aún sigues visitando aquellas nubes anaranjadas por ese atardecer que tanto nos gustaba a los dos, espero que sí.
Nunca te confesé que me entristecía saber que , a veces, no mirabas donde miraba yo, pero con esto no quiero decir que te odio, nada más lejos de la realidad.
Sabes que soy muy melancólico y todavía mantengo nuestra perla, sigue estando tan brillante como el día en que ambos la encontramos a orillas del mar.
Tus ojos ardientes que tanto me sirvieron en las noches más oscuras y tristes, ahora creo que se han apagado para mí, ¿es verdad lo que pienso?
Hoy la ventana ha preguntado por ti, está entreabierta, también triste, ¡ella!, que tanto ha visto por sus viejos cristales... Parece despistada, creo que ya poco le importa lo que allí fuera esté pudiendo suceder.

El verde de la tierra no para de moverse de alegría, en cambio, yo, sigo solo, ¿Por qué te fuiste? ¿Tal vez fue porque querías saborear duras y verdes manzanas del lunes y tú mismo recogerlas del árbol? ¿O quizá, tan sólo querías volar libremente y era yo el que no te dejaba mover las alas?
Estoy en mi escritorio haciendo nuevas bolas de arcilla, ¿recuerdas cuánto jugábamos con ellas? Miro enfrente y veo la blanca y silenciosa pared, no me dice nada. Observo atentamente el reloj que está colgado, es lo único de esta casa que nunca deja de funcionar, pase lo que pase. Paso las horas entreteniéndome haciendo reflejos con un espejo ayudado por los rayos del Sol, él también sigue funcionando; durante esos momentos no pienso en ti, posiblemente porque no tengo suficiente coraje como para poder hacerlo.

Ordeno mis papeles y encuentro una foto nuestra, ¿la recuerdas? Tú con tu incandescente sonrisa y yo a tu lado, cobijándome detrás de tu sombra, tengo la sensación de que sólo hace unos minutos que nos la hicimos, pero, realmente, mis ojos, desde entonces, han arrojado muchas lágrimas por ti.
Dejaste olvidados unos pétalos de tus manos de amapola, los conservo esperando que vuelvas a por ellos.
Fuera, la gente grita y ríe, están felices, probablemente estén con su ángel, a mí me falta el mío.
Hace tiempo que no tomo tostadas con mermelada, creo que desde que te fuiste no he probado la fruta, miento, comí alguna que otra nuez, pero sin ti es como si hubiese masticado un poco de aire. Viejas melodías merodean por mi cabeza sin rumbo alguno. Toco esas mismas melodías para ti, ¿las escuchas? Suenan incesantes. El piano también te extraña, los barrocos acordes se convierten sin ti, en simples notas tocadas muy apagadamente. La Luna ya no quiere salir, para qué; las noches, son más negras y eufemísticas. El desierto está cada vez más seco, crudo e infame.

Parece que todo el mundo siente tu ausencia, ¿cuándo volverás al país de la Utopía Contaminada? Te juro que sólo necesito un minuto para verte, ya sé que se vive mejor en el la reino de la Quimera Cumplida, pero, por favor, te pido tan sólo un minuto, un minuto, para verte sonreír, o si no mis rocas acabarán por erosionarse en un mundo que se encrudece cada mañana. Mis lágrimas tocan mis mejillas y se pasean por toda mi cara hasta que por fin, llegan al suelo para convertirse en el más salado de los mares.
Tu intensa mirada, tú, y tu sombra, siempre te recordaré así, de tres formas, como al dios Osiris, porque tú eres una divinidad, quién sabe si una diosa de la lluvia.
Sonrío al pensar la forma en la que pasábamos los días: haciendo teatro, viendo una película o simplemente hablando sin parar, nunca nos cansábamos, aunque ahora creo que tienes con quién y de qué hablar mejor que conmigo.
Una botella de agua termina por acompañarme en mis oscuras noches de lágrimas de cera y de ojos cansados de ver lo mismo, creo que ése será mi omega, ¿recuerdas nuestro alfa? Por aquel entonces, todo era diferente, las canciones de plátano y aguacate no terminaban y jugábamos al escondite en un bosque de cristales y espejos: “Uno, dos, tres, cuatro...” Y así hasta cien, hasta mil e incluso hasta cien mil contaría si tú me lo pidieses. ¿Somos acaso mártires de nuestros propios errores?
Ondea la bandera de la frustración, de los pusilánimes que sólo se dejan ver en la más oscura oscuridad. ¿Vendrán por el viento los mensajes que nunca tuvieron respuesta?
Está lloviendo, y miro cómo las gotas caen en el suelo sin sentido alguno. El cónsul de la Alegría me dio saludos para ti, desde hace tiempo, creo que desde que te fuiste, ya no es el mismo, parece taciturno y su sonrisa está apagada; en el Consulado, están preocupados, y piensan en destituir al actual cónsul, posiblemente no lo podrán hacer, pues el Gobierno está decidido a clausurar tal delegación.
Los círculos ya no tienen sentido, y tú, mejor que nadie, lo sabes: aún tus borrosas huellas permanecen allí.
Siempre te preguntaste, ¿qué es la vida? Y ahora que no te veo, te contesto diciendo que únicamente es el momento de luz y risa anterior a la muerte, esa muerte a la que tanto odiamos, esa muerte a la que nunca tuvimos valor suficiente para mirar a la cara. ¿Nos preguntamos alguna vez por qué los santos son santos? Miro con detenida paciencia tus dibujos, tus colores, delicados como infantiles, tan sencillos como amados por mí. Algunos de ellos han cambiado de color y ahora aparecen ambarinos. Yo, como esos papeles, también he envejecido y el tiempo perdido parece multiplicarse, ¿acaso tú no necesitas que te abriguen el corazón? ¿Se han convertido, quizá, tus labios en simples trozos de mármol? Recuerdo que conmigo siempre relucían como dos grandes diamantes en bruto, cuando aún nadie los había tocado ni refinado.
¿Piensas que estoy jugando al náufrago que no quiere ser encontrado ni rescatado? A veces, yo sí lo pienso, parece absurdo, pero realmente soy un gladiador desarmado en mitad de un circo romano. Hago memoria y me recuerdo que nunca te gustó actuar y últimamente parecías uno de esos payasos que tanto miedo dan a los niños pequeños, así estuviste, hasta que sin pensarlo más, cogiste tus tijeras y rompiste nuestra tela de araña. ¿Qué hubiese ocurrido si no la hubieses cortado? Probablemente, ahora estaría envuelto en ella y la araña estaría amenazándome con sus tenebrosas mandíbulas.
Desde aquí, donde la vía del tren no llega a la estación de la Felicidad, donde sin ti ya la vida no tiene sentido, me despido esperando que llegues a leer esta carta al Infinito.

 

PD: Acabo de leer esta carta emocionado, en negrita he resaltado elementos que bien podrían estar hablando de esta foto en la que Angélica y yo aparecemos abrazados. En verdad no recordaba bien el contenido de este escrito y cuando he empezado a escribir estaba pensando en personas cuyos nombres silenciaré. Ahora, que estoy tan influenciado por el pensamiento mágico medieval, esta carta va a tener para mí un carácter casi profético.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Y digo NO a quienes me insultaron al llamar "puta" y "asesina" a Pilar Manjón. Y digo NO porque deciérselo a ella  es decírmelo a mí, al resto de madres huéranas y al conjunto de quienes sobrevivimos a las armas de destrucción masiva que guardaba Irak para hacer volar los trenes de Madrid. Y digo NO a quienes me quieren condenar al ostracismo arrebatándome los derechos conquistados. Y digo NO a quienes quieren una educación y una sanidad privadas, a quienes hablan de peras y manzanas aunque sean a su modo verduleras, NO a quienes abortaron en los años 60´s en Londres y ahora quieren derogar el aborto, NO a quienes inauguraron el divorcio y ahora desean imponer el matrimonio perpetuo. NO a quienes meten miedo con  crucifijos y sotanas, No a quienes blasfeman contra el género humano y su inteligencia con su sola presencia.

 

Me dejo cosas en el teclado (ya no hay tinteros) tal vez más tarde amplío. Lo que quiero deciros es que espero que me sigáis en mi lucha y que toda aquel votante del pepé, se arepienta, que aún está a tiempo.